Туман клубится белой ватой,
Лежат в распадке облака.
Тропинкой росною, примятой,
Иду к делянке, на луга.
Вот мой шалаш, от непогоды,
Или полуденной жары.
И, как творение природы,
Звенят над ухом комары.
Наладил косу, подматачил,
Бруском по лезвию прошёл,
И, с разворотом, взмахом смачным,
В траву росистую вошёл.
Поёт коса с жужжаньем песню,
Как много лет тому назад.
И травы сочные полесья
Ложатся аккуратно в ряд.
Они запахнут дурманяще,
Под ярким, солнечным лучом,
И станут пищею настоящей
Для тех, кто дарит молочком.
Утро на покосе
© Copyright: Анатолий Горохов, 2022
Свидетельство о публикации №122062001532
Свидетельство о публикации №122062001532
Рецензии
Лучше: "И станут пищЕЙ настоящей" - так ритм не нарушается. Стихи понравились.
Анна Леун 26.10.2023 10:28 • Заявить о нарушении
Анна Леун 26.10.2023 10:28 • Заявить о нарушении
