Отче

Я безумно смешиваю краски. И сочетаю странные слова.
Голова, словно чугунная, но одновременно лёгкая субстанция,
Распадается на материальное и абстрактное.
Это не моя реальная беда, лишь идентификация со своим настоящим "Я".
Оттанцую каждое слово, которым рисую,
Отрисую движение, пересчитая мысли по пальцам.
Телесная оболочка- это верификация данных моего существования,
ведь если оставить только сознание, то невыносимо страшно.
Невыносимо темно и безысходно.
Я смешиваю тона, чтобы течь так же однородно.
Я в безопасности до тех пор,
пока странствия души подтверждаются учёными.
Что же, есть время слетать в космос и обнять звёзды,
на которых останусь в своей последней инкарнации
(потому как не будет ничего более, как звёздная пыль)
Спустя две тысячи лет мои глаза ослепнут. Я молил, я выл,
Словно белый волк, истекающий кровью в снегах Антарктики.
Я сошел с ума(ли?). Всё в голове, от Атты до невротической паники
смешалось в одно бесконечное веретено.
Я непостижимо состарился, Господи.... На мольберте последнее полотно.
Что я нарисую?
... Мне было 6 лет, когда мы сажали абрикосовое зерно,
И из него вырастало дерево. Кто знает, может быть перед концом времени...
стоит нарисовать его?
Отче...
Я.
ничего.
не вижу.
Где моё....
.... полотно...?