Фиалками порос слегка неровный рот,
И плющ увит в хитон на сероватой коже.
Как неразборчив был веками ты, Эрот,
Кующий из страстей нежнее шелка ложе!
Он тих и глух, к нему настойчивая флейта
Торжественный свой гимн до мук телесных шлет,
Влекомая мечтой, что будет день и с ней-то
Его манящий торс под солнцем расцветет.
Но крепок мрамор сей, живому негде взвиться,
И нот игривых вальс сменяет пустота.
Застывший исполин – сон вечный на ресницах!
И разбиваются печальные сердца…
***
© Copyright: Рета Товаяк, 2022
Свидетельство о публикации №122061906142
Свидетельство о публикации №122061906142
Рецензии