Тут в дождь июльский, срочно очень,
Средь центра города едва ль--
Всплакнёшь. Совсем не между прочим,
До парка тянешь всё печаль
В слезах. Фронтовиков за всех он
В тот день и не искал успехов--
В Любови, песни как своей,
Он за колонной майских дней,
Сокрывшись, был в печали виден:
А идеал где? Как же так?
Попасть негаданно впросак?
Когда как будто не в обиде
На жизнь он. Только вот ОНА--
Чуть подошла. Но не сполна.
И много слишком разговоров.
Всё, как забвение всему.
Он фронтом жил, И так не впору,
Не научившись ничему.
У НЕЙ друзей хватало очень,
Профессора все— не с обочин,
Они в бессилии своём
Жгли неприкаянным огнём
Сердца в речах о жизни честной.
А был он старше всех давно,
Бледнея, не как всё равно,
Своей судьбиной неизвестной,
Но честной. Выхода коль нет,
Для всех ГЕРОЕВ нынче в свет.
В июльский дождь...
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2022
Свидетельство о публикации №122061906046
Свидетельство о публикации №122061906046
Рецензии
