У стихов моих жизни недолгие –
никчему веку их продолжение.
Как осенние стаи над Волгою,
отживают свой миг в отражениях...
Нет в них зимних пейзажей, чтоб в рамочку,
да музейную радовать публику;
чтобы гнули кисейные дамочки
свои губочки в сдобные бублики
И весна в них – без улиц в мимозе –
календарных листов жухлым ворохом,
растирает бесвкусные слёзы
в недогрязь, на щеках, с белым порохом...
...Как любви непорочной сюжеты,
что от выпитых рюмок смелеют,
в поте знойном курортного лета...
Что же может ещё быть пошлее?
У стихов моих...
© Copyright: Комодский, 2022
Свидетельство о публикации №122061901415
Свидетельство о публикации №122061901415
Рецензии