Ты не знаешь, что это вспорхнуло
Из-за не заснувшего бугра?
То ли ночь, очнувшись, промелькнула
По пути в нездешние края?
То ли в пьесе медленного театра
Стало места мало для души?
То ли мы с тобой, в далеком «завтра»
Здесь нас увидали, и... ушли?
В чем судьба мгновений происшедших?
В том ли, что касались нас они?
Или – в том, что в поисках сложнейших,
Ими мы слегка удивлены?
Что они, летя стихийной стаей,
Долго-долго кличут вожака?
А вожак, здесь рядом обитая,
Боль крыла – не вылечит пока?
Я не знаю, что это прильнуло
К ночи, ожидающей утра.
Ты не знаешь, что это шепнуло,
Словно крик гусиного пера.
Мы не знаем – а для нас ли это?
Вдруг оно случилось не для нас?
Или ночь вдруг стала, как поэты,
Образы выталкивать на пляс?
Что это?
© Copyright: Игорь Вешний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122061806861
Свидетельство о публикации №122061806861
Рецензии