На стихи твои...

Ей…

Октябрь Ей объясняется в любви,
А Осень улыбается – довольна.
Октябрь Ей дарит песни… славно, сольно,
И, представляешь, на стихи твои…

Её Октябрь напал на Её след…
Он в Музыке рождён, он ею дышит…
Срывает ветер со столбов афиши,
Он клеит новые…   

Как ты роскошно спет!!!

Октябрь решил в сюрпризах утопить
Её слезу, невидимую людям.
Он в жизнь Её ворвался без прелюдий,
Без алых на корабликах тряпиц,

Он Ей поёт… Ах, как он Ей поёт,
Не зная, что Апрель не переплюнуть.
Он упустил Её  в эпохе «юность»,
Удастся ли ему начать отсчёт

С нуля теперь…  Ах, стоит ли о том
Гадать сейчас?  Он ни о чём не просит…
Октябрь в песни наряжает Осень…
Он Ей поёт о тайном, неземном  –

О звёздах,  Небесах, о Выси… Он
Летает разве ж на железных птицах…
Пижон такой… Та самая синица…
Он шоумен…  И он в Неё влюблён…

Что спеть тебе? – заказывай, готов!
Она смеётся – для Неё  – забава –
Октябрь, вот стихи… Спой так, чтоб «Браво»
Вдруг вырвалось… Ты спой мне про любовь!

Он: «Чьи стихи?». «Не знаю – из сети».
Ты пой, Октябрь, мне автор неизвестен.
Пой о достоинстве, «о доблести и чести»
Про арбалет – любимый верный стих.

С вопросом Осень: «Как не ай-яй-яй?»
Поверь, златая, всё предельно честно.
Октябрь поёт и, вправду, расчудесно…
Ей шепчет Осень: «Вспоминаешь май?» .

Октябрь не слышит – занят – дел полно –
На музыку к утру должны лечь строки,
Хотя… кто устанавливает сроки?
Нет, Осень, я не вспоминаю, но…


2019 г.