…распятый на заплаканных дорогах,я прихожу на перекресток,ты говоришь,тебя так трудно полюбить,-ты даже не пытайся, упрямство лишнее,бессмысленная верность,я начал не с того конца развязывать узлы,шесть нервных окончаний прижигаю,захлопнутая ветром книга,у маленьких людей проходят незаметно дни,лишь на пороге зрелости,усталый,привык к сомнениям души,тот кем я был уходит дальше,я стал смелей,я просто перестал пощады у тебя просить,внезапная надежда в беспощадной выдержке,необходимо мужество чтобы себя найти,беспомощной ходящей куклой,приняв отпущенную мне реальность,я просто места не нашел себя в цепи,я тот который больше не смеется,на чувстве чувство,меня ломает изнутри,для умирающих отодвигая смерть,исписаны страницы за страницей лжи,в кипенье огненном дыханье революций,на ладан дышащей империи,пыль угольных полей в крови,в моей груди не капли злобы,но жить лишь в скудоумии нет больше сил,все одиночество мое преступно,вот почему,мне в нем приходится писать стихи,стал запоздалым пеплом прошлой жизни,горят для возвращения мосты,кресты не сколько храмы,сколько ориентиры,обрывки снов мелькающих из тьмы,быть избранным молчанием,свободой,я растоптал огонь и воля была в моих глазах,мне остается только ритм,как знак исчезновения,он истекает в запредельный мир,ты говоришь тебя так трудно разлюбить,-ты даже не пытайся,пусть кто-нибудь из вас расскажет ей,как сильно я ее любил..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.