И каждый раз нам открывая что-то,
Давая шанс начать и не заспать,
С какой-то непонятной неохотой
Он с ночи взялся землю усыпать;
Грунтуя белым грязную холстину
С неряшливо растрёпанной листвой,
Уставшую от долгих, нудных стирок,
Исхлёстанную пылью дождевой.
И, в белое из ночи окунаясь,
Как будто взявшись что-то начертать,
Я чувствую, что лгу и повторяюсь,
И ночь моя не так уже чиста…
Не робот я, чтоб мыслить несумбурно…
Но так хотелось, чёрт меня возьми!..
Вон, парочка, ведомая амуром,
Черти;т тропу… Им мимо не пройти
Пленительного снежного покрова…
Вторая тропка, третья и… к утру…
Расквашенным, расхоженным, не новым
Предстанет нечто нагло и не вдруг.
И голый мир чуть дрогнет в мутной луже
Под крепким клювом птицы-воробья
И…
Всё не то, и даже то, что нужно…
Был первый снег…
А может, был он зря?..
Первый снег
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122061707519
Свидетельство о публикации №122061707519
Рецензии