В долине необъятной и фальшивой боли,
Где Солнце прячется, чтоб смыть с себя все пятна крови,
Где, кроме прочего всего, на мир и Богу наплевать,
Лишь сон укроет тебя, монстров не пуская под кровать.
Ты любишь только темноту и холодок по вечерам,
И каждый день не помнишь слов, что были сказаны вчера,
Не подпускаешь ни на шаг щадящих бремени глупцов,
И скрываешь от людей настоящее лицо.
На что бессмысленная трата на вопросы без ответа,
Коль в идеале тёплый плед, балкон, где ты и сигарета.
Но что быть может хуже в настоящем,
Чем то, что в прошлом теперь лучше, нежели в каждом предстоящем?
Но стал ли рассвет тот багрового цвета
Вдруг алым закатом в преддверии лета?
Он ведь красил помаду, что выведет дату
На листике, что не дойдёт адресату.
03.11.2019skit
***
© Copyright: Калантэ Антон Громов, 2022
Свидетельство о публикации №122061705733
Свидетельство о публикации №122061705733
Рецензии
