Разговор с самим собой

Я все скрываю, и умело
Улыбку до ушей надев,
Накинув настроение смело
И жизни радостный удел.

Я веселюсь, шучу, играю
Нутро своё обманом взяв
Я радость в людях порождаю,
Свою, умело растеряв.

И так живу. Никто не знает
И не узнаёт никогда.
О том, что душу мне терзает
И ускользает в никуда

Когда тревожно в тихий час,
Когда за заревом пожар,
Ты отрекаешь каждый раз,
Чтоб настоящим не пылал

Когда дорога тяжела,
Когда ее конца не видно,
Уж опускается рука
И жизнь пытается наивно

Продолжить путь твой за тебя,
Чтоб поспевал, бежал за ней.
Зачем бежать? Когда? Куда?
А мрак таинственных теней

Все поспевает за тобой,
А ты стоишь и не шевелишься!
Пускай душевный грянет бой!
Потом, конечно, все развеется

Но разве это будешь ты?
А разве был ли ты когда то?
За маской счастья и любви
Скрывал безумство до заката

А коль нутро, вдруг, верх брало
И на секунду появлялось
Ты брал его. Удар. Темно.
И оно в страхе удалялось.

Быть может, кто-то тебя любит,
Быть может, захотят убить,
Но если бы себя забудешь,
Тогда не сможешь дальше жить.

И эту глыбу на плечах,
Ты не устал ли, так носить?
Быть может, у тебя во снах,
Тебя сжирает паразит?

А если нет, тогда зачем
Ты убиваешься в потоке?
Наверно, лучше бы ни с кем
Ты не знаком был. И мороки

Не было в душе твоей
И гнёт ушел, как не бывало
И все же, царствие теней
Тебе встречало и ласкало

А ты все ждёшь, чего-то хочешь,
Сидишь и мучаешь себя
А разве строками не можешь
Развеять мыслю небеса?

Тогда зачем вот это все?
Зачем поток? Зачем порыв?
Вот как, ты людям донесёшь?
Если тебя берет надрыв

Да, ты поэт, рисуешь словом
Красиво, нежно и с умом,
Но ты же знаешь, все пустое
И пустота в тебе самом

Быть может, это эпилог…
Быть может, не зачем идти…
Наверно этот уголок
Тебе прекрасне, чем мир

Оставить все и на покой
Спокойно, гордо отойти
Пусть сзади остаётся вой,
Ведь легче будет впереди.