У могилы русского поэта

Да, Сергей, ничто не изменилось.
Нет, наверно, правды на земле…
А душа по правде истомилась
Уголёчком тлеющим в золе.
Претерпеть нам надобно такое,
Отчего смыкаются уста.
Ты легко отделался: тоскою,
Обойдя сторонкою Христа.
Все мы нынче цифры в документах,
И никто не спрашивает нас:
Ищем ли мы счастия при этом
Лоскутке, похожем на матрас.
Ты ещё за радостью в деревню
Успевал, чтоб душу отвести…
Кабы мог ты знать, в какое время
На планете нАм сейчас цвести…
Всё тусклее свет в холодных избах,
Всё бедней до радости земля…
Эх, не тот хозяин снова избран!..
Багровеют маковки Кремля!..
Гниль заборов, смерть под лопухами,
Да закаты красные, как кровь…
Где уж тут гулять душе стихами…
Не повыбить даже пары строф…
Да, мой друг, с земли не дотянуться
До Небес, на цыпочки привстав…
Но как жить без Неба нам, безумцам,
Постигать Любовь не перестав?
Ну а если всем нам в этой яме
Суждено до полного истлеть,
Пусть шумит, шумит, шумит, как память,
Синий дождь, не знающий про смерть.