***

Стою в очереди в кассу на гору. Пять окон и куча беспорядочно стоящих людей, непонятно в какое окно. Вдруг в меня кто-то сзади втыкает нож, больно, истекаю кровью, зову на помощь. Одного, второго – все шарахаются. Достаю телефон, дозвонился до скорой. Спрашивают улицу. Совсем вылетела из головы. Прошу помочь вспомнить, обращаюсь к людям, все тупят лица и ничего не говорят. Спрашиваю трёх бабулек, сидевших на лавочке – говорят ул. Ульянова. Я точно уверен, что нет, что Ульянова в другом месте. Над бабульками вывеска с названием улицы, но слов не разобрать. Начинаю снова теребить людей, спрашивать какой тут адрес. Добрался до касс – там тоже не знают. Вдруг какой-то мужик, похожий на Эркюля Пуаро достает маленький пистолет и стреляет в меня. Лишь бы я замолчал и никого не доставал. Я падаю.
… Выйдя из тюрьмы, видимо за надоедание, иду мимо пустых касс, наполненных трупами кассиров. Поднимаюсь на вершину горы. Высота не более пяти метров. Жаркое лето, но половина горы окутана снегом. При себе как-раз оказываются две пары лыж. Качу вниз, сделав сальто на пригорке, приземляюсь уже без лыж и качу коньковым ходом по земле отталкиваясь палками, но уже в обычных ботинках.
Чья-то мама, спускающаяся с вершины, хвалит своего сына, указывая на меня. Смотри, ты едешь так же быстро, как и он, только мы на верху, а он внизу.
Заползаю снова на гору, чтобы скатиться. Лыжи снова на мне, посередине горы кирпичная стена, идущая вдоль вниз.  Запрыгиваю на нее, соскальзываю и приземляюсь вниз.
Зрители аплодируют.