Участь поэта быть всегда одиноким,
таращиться за окно.
Перебирать в голове сумбурные строки,
Будто б сценарий кино.
Утопать в глазах, сильно синего омута,
отражение искать?
Торопиться за ней робким топотом,
Пытаться догнать.
Соломенных волос по ветру брошенных
видеть прядь.
И губ тихо шепчущих что-то напротив
манящую сласть.
Утонченных рук и ладоней холода
попробуй коснись.
Укололся? Выбирайся из этого омута
Возьми да проснись.
Улыбкой вербован, придёшь на стрельбище
полный провал.
Для души твоей уготовано тихое лежбище
угодил в капкан.
Бойся тех кто молчит, как разведчик -
немой партизан.
На таких у неё подключён автоответчик,
а ты болван.
Балабол, недотёпа душой на распашку
ходишь трясёшь.
Ее выстрел не даст осечку или пропашку
стоишь - упадёшь.
И украден твой сон, в суматохе истёрт
напирающий пыл.
Думал выиграл, а на деле, ох черт -
Ты ей не мил.
Ты ей не мил
© Copyright: Алексей Асташов, 2022
Свидетельство о публикации №122061407429
Свидетельство о публикации №122061407429
Рецензии