Эпилог

Я смотрел в потолок, вспоминал её привычки,
её голос и смех.
На часах без пяти, я лежу на полу, весь в крови
Как понять что её рядом нет?

Как забыть её длинные волосы, тонкие руки
и яркие губы?
Как отдаться дрянному чувству
и принять одиночество - суку?

С кем заснуть и кого любить,
чтобы не было больно проснуться?
С кем связать жизнь и не убить...
Чтобы было аж страшно коснуться?

Сколько ждать и куда бежать?
Километры сжигая поездом.
Неизвестно и не понятно,
Как стихи Стивенса Уоллеса.

----------—
Убивает рана, которая не кровоточит.
Нет у нее ни няни, ни родни обогреться,
Ни родных обогреть.

Тот человек умирает, который не падает.
Он на ходу умирает. Ничего не выживет кроме
Того, что было
----------—

Я лежу на полу, истекая кровью,
В руке - наша фотография,
А твоей - пистолет чёрный, с полной обоймой,
Словно он вместо эпитафия.

После стольких лет я скажу: "Спасибо",
Подойдёшь и прошепчешь мне: "Тише!"
"Подари мне один поцелуй..." Красиво.
Губы как всегда пахнут вишней.

Ты заплачешь от невыносимой тоски,
Я закрою глаза и с улыбкой уйду,
И пусть мы с тобою сейчас не близки,
Но такую, как ты, никогда на найду.