Моя гитара

Гитара на стене, как памятник о прошлом,
Где живы мать с отцом и лучшие друзья,
Где было и плохое, но... большинство - хорошее,
Где мир полон фантазий, в центре которых - я.

Все семь гитарных стран - хранители реликвий
Из юности мелодий, из той поры любви,
Когда выходишь ты героем любой битвы,
Где бил, как чистый ключ, адреналин в крови.

А в корпусе живут души сотни вибраций
И... память добрых встреч,и горечи разлук,
И... миллион, наверное, житейских ситуаций,
Где сочность алых губ и нежность тёплых рук.

Она прошла со мной студенческие годы,
Бывала в стройотрядах на БАМовском пути,
Служила на границе... с защитником народа,
Как верный жизни друг, что лучше не найти.

Объехала она все Родины просторы,
Бывала даже там, где Макар телят не пас...
Мелодии её помнят леса и горы
И... поезда, в Афган что увозили нас...

Под переборный звон, чарующие звуки
Росли и сын, и дочь, учились песни петь...
А нынче... под неё... уже танцуют внуки...
И... не остановить бег времени суметь.