Этот Город ветрами продутый,
Не подвластный сучьему племени.
Словно жизни родные минуты,
Словно гимн моему поколению.
Близкий тем кто свой мозг не растратил,
Говорить кто стал в полный голос.
И под грузом вчерашней жизни,
Живет на разрыв аорты.
Этот Город любимый и важный,
Он столица для тех миллионов.
Что уехали в день вчерашний,
От земли своей,разоренной.
Этот Город ветрами продутый...
© Copyright: Фотина Балашова, 2022
Свидетельство о публикации №122061100365
Свидетельство о публикации №122061100365
Рецензии