Вены дорог забиты песчаной пылью,
Барханом тоскливым укутано Ай-Петри.
В этих местах поэты когда-то жили,
И если меня схоронят с ними, то ты соври:
Не читал я стихов, не учил наизусть слова
И молотом звонким под рёбра они не били.
Ты знал ту девчушку, смешна была и весела,
Даже соседи безумно её любили.
Мы не пили вино, не ходили в большие горы,
Не смеялись взахл;б под синевой небес.
Не умчал тебя поезд излишне скорый,
Не осталась она одна, не умчалась в лес,
Там не выла ночами, молитвами не шептала,
По-прежнему ярко горела, собой освещая путь.
Но пришло ей письмо от строгого генерала,
Но пришло, пришло и выстрелом будто в грудь.
Этих писем тогда отослали много,
Не каждое было правдой, откуда ей это знать?
И ты возвратишься в родные горы,
Вот только могила той девушки будет тебя встречать.
Письмо
© Copyright: Дарья Мох, 2022
Свидетельство о публикации №122061102030
Свидетельство о публикации №122061102030
Рецензии