ИЗ ЦИКЛА "ЧЕХОВ"
Идёт разбор— к чему--что--глупый,
Когда кругом всё не всерьёз:
Кривят обидой только губы
Величья манией там слёз,
Своих. А Фирс, давно забытый,
Под их заботой нервно-бытной
Подложен под Вишнёвый сад,
Чтобы исчез с ним вместе в ад,
Интеллигент один недаром--
За службу верную его
Сказал: "Сдох, Фирс бы ты, того..."
Средневековья перегаром
От тех— до наших дней несёт.
Отскочит кто--прав будет тот.
Вишнёвый сад пропал. Да вечность.
Найти бы Фирса. Нет его.
Моя холодная беспечность
Не восстановит ничего.
Июнь. Двенадцатого праздник.
Чего? Не виден Фирс-отказник.
А чё? Век долгий же прожил!
О том, что из последних жил
Он рвался для других--смолчали.
И так же восемьдесят семь!..
В безумном счастии совсем
Рехнулись. Роли всё играли
Интеллигенции родной.
Души не видно ни одной.
Из цикла Чехов
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2022
Свидетельство о публикации №122061004478
Свидетельство о публикации №122061004478
Рецензии