Спор

Фото из инета

Он был художник, что скрывать, от Бога,
А друг его, поэт, стихи писал.
И возомнив: «Таких, как я, немного»,
Однажды он поэту так сказал:

«Вот ты поэт, и я не буду спорить,
И рифма есть и не хромает слог,
Но право, я готов на кон поставить,
Что так, как я, ты б никогда не смог».

«Чего не смог»? - спросил поэт героя.
«Как ты, писать картины, или нет».
«Причём картины, брось, ведь о, другом я» -
Сказал и в комнату занёс мольберт.

«Ты видишь»? - он откинул занавеску.
И образ дивный перед ним возник.
«Смотри», - сказал художник, - «А навскидку,
Ты мог бы сам создать подобный лик»?

Тот подошёл к окну, раздвинул шторки,
Чтоб лунным светом осветить лицо,
Потом перо взял и листок бумаги,
И в тот же миг, исчезло вдруг оно.

Исчезло всё, как будто не бывало,
Как, кто-то краски все, смыл в тот же миг,
Ну а поэт, искал за словом слово,
Пытаясь воссоздать девичий лик.

Он сердцем знал, её он раньше видел,
Но где, когда, уж не припомнить вновь,
И этот взгляд, горящий словно факел,
Вдруг снова в сердце воскресил любовь.

И тут он вспомнил, волосы льняные,
Что прядью золотой спадали с плеч,
И голос, словно ручейка звучанье,
Из уст, текущий, для душевных встреч.

И с каждой строчкой, что поэт примерил,
Как будто в сказке, оживал портрет.
И вот уже, художник сам поверил,
Что никого прекрасней в мире нет.

Что облик той, что написал он ночью,
Давно померк и краски потерял.
И тут увидел он её воочию,
Тот образ юный, вдруг пред ним предстал.

Она стояла словно Галатея,
Спасённая, от мраморных оков,
Спросил художник, робко и краснея:
«Кто создал Вас»? - она в ответ: «Любовь».

Потом маня волшебной красотою,
Художника вдруг за руку взяла,
Затем сказала: «Пишите с Душою,
Но всё-таки, важней всего слова.

Мы красоту осознаём глазами.
А смысл её, скрывавшийся в словах,
Всегда в воображенье нашем сами
Мы создаём хотя бы в наших снах».

«Я понял всё»,- кивнул,- «Тут не поспоришь.
Я  был не прав, гордыня подвела.
Ведь мой портрет, без света не увидишь,
Воображенью ж, не страшна и тьма».

Он подошёл в смущении к поэту,
Потом сказал: «Прости, я проиграл».
А друг ответил: «Право, ну чего ж ты,
Ведь это ты, портрет тот написал».