Вместо листвы осыпается штукатурка,
мы хрупкое прячем в глубине души,
разгорается пламя и снова дурно,
коль не умеешь его тушить.
И не троссы нас держат – нити,
жизнь раскачивает всё сильней,
а ты, оказался застрявшим в лифте,
без кнопок, и кажется, без дверей
Забыл как туда попал,
ударяясь об стены, ты ищешь выход
а внутри всё ещё напалм,
Чьи-то слова, и там снова вспыхнет
Ты подкинешь в огонь стихи,
написанные на салфетках,
Они звучат, как молитвы,
адресованные всем богам,
а в ответ лишь
последняя нервная клетка
приветливо скажет тебе:
пока)
Лифт
© Copyright: Руссов Иван, 2022
Свидетельство о публикации №122061003085
Свидетельство о публикации №122061003085
Рецензии
