Каждый день частица улетает,
Растворяясь в безвозвратной синеве,
С тем, что происходит, отмирает
Импульс, в облегченной голове.
Регулярно и уже почти не больно
Микронити рвутся, нет конца.
Словно за чертою, плыть довольно,
Отдых в графике уставшего пловца.
Будто бы проплыл, сколь отводилось,
Перечувствовал, что нужно испытал,
Все, что должно, то давно случилось,
Край во смыслах тоже повидал.
Но цела еще площадка у трамплина,
Хоть и ржавая, но вперед зовет.
Своего быть может господина,
К будущим победам приведет.
Fin?
© Copyright: Иля Зильберман, 2022
Свидетельство о публикации №122061000299
Свидетельство о публикации №122061000299
Рецензии