револьвер давно остыл,
чай на кухне греет
высохший паяльник,
последний мотылёк
все мчится на свет,
охлаждая пыл,
желая пятном остаться на граале.
накалены до предела
мои оголенные нервы,
в саду веет ворохом вереска,
я мотыльку путь открою на небо,
туда,
где нет места мне.
я мотыльку в след рукой помашу,
пусть он хоть окинет взором,
тот сладкий манящий шум -
это где-то там, наверху
мои
мотыльки
напевают
хором.
Мотыльки
© Copyright: Егор Кравцов, 2022
Свидетельство о публикации №122061002725
Свидетельство о публикации №122061002725
Рецензии
