Он призраком идет по улицам весенним,
не видя ничего. А снег под солнцем тает.
И смерть ему чужда, и нет ему спасенья –
никто его не ждет, никто его не знает.
Он призраком идет. И завывает ветер,
мелодией чужой в ушах его играет
о том, что смысла – нет,
случайно – всё на свете,
когда никто не ждет,
когда никто не знает.
Призрак
© Copyright: Эдуард Кусков, 2022
Свидетельство о публикации №122060905521
Свидетельство о публикации №122060905521
Рецензии
