Мне некому писать
И незачем писать
Всё ровно, жизнь пуста
Закончились места
Мне незачем летать
И не к кому лететь
Конечно пустота
Не означает смерть
Но опыт, сукин сын,
Все сремя говорит
Что эта вот, не та
А ворон всё парит
Как с детским смехом ближе
Ты ощущаешь смерть
Дни , месяцы, года-
Мгновения, поверь.
Но был бы я- не я
Когда бы не хотел
Быть молодым всегда
И песен бы не пел
Не трогал звонких струн
Не обнимал красавиц
Не пил бы сладкий ром
И жизнь моя мне нравится
Неожиданный вывод
© Copyright: Александр Щёголев, 2022
Свидетельство о публикации №122060903036
Свидетельство о публикации №122060903036
Рецензии
