Стихи она писала то, что надо,
Но только не читала никому.
Она их в стол упрятывала жадно,
И доверяла Богу одному.
Была она тиха и нелюдима,
Имела странности и множество причуд.
И не сказать, чтобы она была гонима,
Но никуда таких и не зовут.
Она не злилась, что вы? Не роптала,
Обид не заявляла никогда,
Но и любезности не проявляла,
Жила неслышно, тускло, для себя.
Почтовый ящик пуст, никто не пишет,
Нависла одиночества рука,
Никто и ничего о ней не слышит,
Никто не знает, дома ли она.
Года ещё прошли и где-то в мае,
Без памятников, плит и лишних строк
Под клёном долговечным замечали
Недавний, не заросший бугорок.
Одна
© Copyright: Элен Бане, 2022
Свидетельство о публикации №122060902982
Свидетельство о публикации №122060902982
Рецензии