Май

Месяц – май, год – неважен,
Ведь все одно и то же:
Ростом почти в сажень,
Ума не стало больше.
Снова не оправдал надежд,
Ни своих, ни чьих-то.
Снова падок на падеж
Винительный стих мой.
Я до сих пор бездельник,
Нет ни работы, ни синекуры,
А завтра снова понедельник –
День насмарку, на смех курам.
Снова я один,
Упиваюсь гордым одиночеством.
И, как года эдак три
Назад, давлюсь своим отрочеством.
Месяц май один и тот же
Из года в год в который раз.
Тут только чудо мне поможет.
Чудо и, может, Монпарнас.
Париж пахнет в эту пору
Круассанами и багетом,
Или же – спасибо футболу –
Пахнет там потом и протестом.
Что ж, значит, жизнь не циклична?
И все кругом не одно и то же?
Нет, Париж не нашего полета птичка,
И нас в Париже быть не может.
Месяц – май, год - неважен.
Я снова за старым письменным столом
Почерком корявым бумагу мажу,
Откладывая жизнь на потом.
Месяц – май, закончил энный класс,
Но сплю по прежнему паршиво.
И с потолка не спускаю глаз,
И комнату мерю аршином.
Месяц – май, я в ожидании перемен,
Но сам меняться не намерен.
И время, свой ускоряя бег,
Меня однажды отымеет.
 
            30.05.22