Пианист

Играл, не уставая, пианист.
Аккорды из под гибких рук
лились.
Играл не в первый раз на бис
акцентами тревог, и звук
сочился
в пол кулис.

Мешался в звук не частый стук
тугой педали о каблук,
возня и визг голодных крыс,
чей слух остёр и хвост чей лыс.

Я в зале спал. Мне звук сулил
рой ярких бабочек;
сачок – живой и трепетный смычок
был скрипке мил.
И их дуэт, как ручеёк
журчал и бабочек пленил,
и был водой. И на восток,
где свет, где счастлив мотылёк,
он крылья падших уносил.
А я в ручье за ними плыл, что было сил.

Тапёр замолк. Зал исступлённо ликовал.
А я никак не мог понять,
чему
так радуется зал.
Хотел неистово сбежать
пока Он не открыл глаза.
Упущен шанс.
Оглох от выкриков "Vivat!"
Ослеп от тысячи карат
в глазах свирепых диких рыл.

И в стае ста копыт и крыл
я ощущал себя своим,
но рот,
а может быть и пасть
была похожа на печать
молчаний.
Так выдал я себя им всем,
проснувшись ото сна во сне.

Но обо мне никто не знал.
Маэстро высмотрел и встал.
На мне висел его жетон.
Невольно вырвавшийся стон
из сна вернул меня назад,
в кровать чужую, и рука
красотки в сетчатых чулках
легла на мой вспотевший Ад.