Роза

Роза стояла и смотрела на сад, просыпающийся в лучах солнца. Листья, охваченные внезапными осенними заморозками, сверкали на солнце красными, синими, голубыми всплесками... Они казались неживыми, такими они уже и были. И только блеск, неистовый блеск украшал их тельца, словно желал замазать факт смерти так пошло и великолепно...

Кому нужно блестеть всегда? Наверно, только мёртвым. Цена лоска слишком высока, за него прийдётся отдать тепло, свою душу, свои соки, своё несовершенство... Утром приходит холод и забирает боль, и тогда мир начинает сверкать...

Нужно ли мне моё несовершенство, моя тёплая душа? Нельзя одновременно сверкать и жить. Мы хрупкие, хрупкие листья...
Сад умер, умер в самом своём цвету. Никогда он ещё не сверкал так ярко. Никогда он не привлекал столько восторженных глаз...

А роза?.. Роза смотрела на сад, она тоже была мертва. В её распахнутых глазах блестел вопрос... И я прочла его...

Наверно, это жестоко, что в последнюю очередь умирает сердце. Чувствовать, как холод подбирается к нему, захватывая новые территории, проникая в ткани... Волосы не шевелятся на ветру, глаза не движутся... Вот и губы застыли, не успев задать самый главный вопрос, состоящий всего из двух слов: «За что?..».
Все показывают на тебя пальцем, сбегаются посмотреть на твоё окоченевшее тело, кладут в промёрзшую землю... Все хоронят тебя, и им всё равно, что сердце еще стучит.
Какое сейчас время года - лето или зима? А важно ли это? Важно ли?

Ты смотришь на меня и говоришь, что я пишу мрачные сказки... Да, я знаю, я знаю...

Роза была красивой и каждый вечер любовалась собой в зеркало, она мечтала умереть в чьих-то руках, как и положено всякой красивой розе, только вот не вышло...

Согрей эту розу, что умерла утром в саду, согрей её в своих руках.