Вечный зоб

... Никогда
ничего не хочу читать.
Книги?
Что книги!...
Владимир Маяковский


Что-то случилось с поколением войны,
Словно в горле какой-то зоб вырос –
Говорить не могу,
Читать - не могу,
Смотреть - не могу –
Телефон – на выброс,
Книги - на выброс,
Телевизор - на выброс.

Тяжёлый горб на плечи взлез -
Всему виной подвальная серость,
В цене сигареты,
Соль, спички, хлеб,
И умение ждать, ни на что не надеясь.

Когда от дома остался только порог,
Молитвы звучат неизвестными раньше словами,
То, что было сокрыто – но вот порог, а вот Бог,
Через порог не передают, но мы уже за порогом сами,
Лишь бы только держаться тех, кто нам дорог,
И своих не бросать - будь что будет с нами.

В траурных лентах европейских дорог
Дней гробы, в них уставшие от бегства люди,
Мы хотим знать, просыпаясь,
Что война – это было очень давно,
Мы хотим знать, засыпая,
Что войны никогда не будет.

Война оставляет в нас странный след
Словно в горле навеки зоб вырос –
Слушать не могу,
Читать - не могу,
Смотреть - не могу –
Магнитола – на выброс,
Интернет - на выброс,
Планшет - на выброс...