Тщеславие
Иной поэт, сложив нелепый стих,
Уже себя великим величает.
Пусть ритм строки нестроен, голос тих,
Он всё же лаврами себя венчает.
Что ему классики прошедших лет,
Что ему Пушкин, Лермонтов иль Тютчев?!
Он повторяет вновь, как глупый бред,
Что пишет он талантливей и круче.
Ну, что сказать на это им, друзья?
Ведь мудрый спорить с глупостью не станет.
Не зарастает к Пушкину стезя,
А рифмоплет навеки в Лету канет.
© Copyright: Марина Кир-Мосесова, 2022
Свидетельство о публикации №122060607268
Свидетельство о публикации №122060607268
Рецензии
