Всё Это Не Сон

                Напрасно, Друг, К Стихам Ты Охладел!
Напрасно, Друг Родной, к Стихам Ты охладел,
Подбитый виршами прескучнейших поэтов,
Я Помню Слог Твой, и Как за Любовь Радел,
Как Просто Было Начихать Тебе на «это»!
Восстань Же, как из пепла Феникс, и Услышь
Волшебной и Прекрасной Музы Звонкий Голос,
Читающей Нам Вирши Пустырей и Крыш,
И Жизни Поливающей Великой Колос!

                На Излёте Дружбы (Эпиграмма).
«Ты» рядом шёл, Но Другом не Был,
И Лишь одно себе твердил:
«Признанья, эх, людского мне бы,
И чтоб в ревю я победил!»
Прощай Же, «друг», сопля в полёте,
Сансары злой замкнулся круг,
И «дружбе» этой на излёте
Не зреть, Кто Истинный мой Друг!

                Я Люблю Свои Желания!
Страдает кто-то от желаний лишь своих,
А мне Как от своих Желаний отказаться? –
Проверены в Боях, и Так Люблю я Их,
Что Только в Них Готов я Вечно Подвизаться!

                Коль Чисто Хочешь Жить.
Ходи Путём Древнейшим,
Коль Чисто Хочешь Жить,
Коль Хочешь Стать Сильнейшим,
И до Веков Дожить,
В Которые Младыми
Плясать Все Будут Жок –
Развей Же смерти дым, и
Прямее Будь, Дружок!

                Всё Это – Не Сон.
Пускай, Друг мой, Тебе не кажется, что движешься Ты слепо,
Коль Сердце Твоё с Матушкой-Природой Бьётся в Унисон,
И Верно, Что не выйти «им» из их пожизненного склепа,
И Что с Тобой Произошло, Знай Ты, Что Всё Это – не сон!