Живём, как в последнем бою...

Живём, как в последнем бою, опустив забрало
Губами закушена  ленточка на бескозырке.
Невинные души замёрзших  слонов Ганнибала,
Уходят за радугу в жерло озоновой дырки.

Терпения нет истребить все недобрые мысли,
Пустить в опустевшую койку других квартирантов.
А  флаги на сгорбленной башне понуро повисли
И выцвело золото на макраме аксельбантов.

Природную грусть разбавляем в стакане кефира
И мочим в живительной влаге  отвислую челюсть.
Смешалось, как в доме Облонских, всё в нынешнем мире.
Осталось играть на желание в верю-не верю.

Но каждый Эйнштейн и Ландау в далёких прогнозах –
Не хочет принять за основу несбыточность истин.
Не высушить на берегу крокодиловы слёзы,
Не вымыть в осеннем пруду  живописцам их кисти.

Вопрос  где  летает фазан, не находит  ответа,
Штаны Пифагора  равны в  подражании  моде.
Мы пьём в одиночку  коктейли пришедшего лета
Под  скудость напевов блатных надоевших мелодий.

Но хочется, чтобы, действительно, бой был последним,
И все корабли возвратились  с похода к причалам…
Я свой, уставший и грязный,   встретил во снах намедни,
А бурное море застывшую землю качало…