Высоцкому

Спалил себя дотла. Зачем?
Не ведать никогда...
Неразрешённая никем
Взошла его звезда.

Народ его любил. Он пел.
Он  был народа глас.
Как жаль, что мало так успел,
Как глупо, что угас.

Всего-то сорок два. Опять…
А мог бы жить да жить.
И петь, и песни сочинять,
И женщину любить.

К нему идут теперь толпой,
Чтоб положить цветы.
А он не памятник – живой!
Его услышишь ты

В больших и светлых городах.
Его поют отцы,
Те люди, что уже в годах,
И дерзкие юнцы.

Тот хриплый голос – он везде,
Он нам и меч, и щит.
Пусть на далёкой той звезде
Он это ощутит.

Пусть он поймёт, что не забыт,
Народом не забыт.
Пускай он нас навек простит
И в путь благословит...


Рецензии
Очень волнующее и горячее стихотворение, Виктор!

Простите, так отозвалось у меня:

Он пел, как плакал, а порою выл от боли.
Он с каждым ел его пуды тоски и соли.
И как такое пережить, не сострадая?
Душа подорвана была, я точно знаю.

Спасибо за память и любовь!

С теплом души. Алина.

Алина Егорова 3   09.03.2025 00:37     Заявить о нарушении
Очень признателен тебе Алиночка за отзыв! Спасибо дорогая за твою щедрую душу и доброе сердце! Спасибо за искренность и теплоту слов!

Мира добра радости успехов благополучия! Вдохновения неиссякаемого!

С теплом и неизменной симпатией Виктор

Виктор Алексеев 12   09.03.2025 14:51   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.