214. О слабостях будней

В моей душе какой-то мрак.
Ищу идею, хочу согреться,
Надеваю фрак,
Но пишу ахинею, один ливак,
Безмерный флуд.
Тону, заступая за черту, пруд
Утягивает за собой.
Истощен.
Изможден в околесице бреда.
Хочется расслабить струну,
Но потом никогда не соберусь же обратно...
Хотел написать о вечном поиске -
Пишу стишок,
Похвастаться в происке.
Но ничего не нашел,
Мораль потерял.
И гнев и злоба
Не помогают.
Любовь бестелесная,
Все дальше моргает,
А я все хочу говорить,
А о чем , никто и не знает.
Хочу я кричать...
Почему и зачем?
Опять же, зачем начинать?...
Убожество.
Сплошное же гадство.
Хочется гаркнуть да злачно!
Пусть я небосвод,
Тогда теперь облачно.
Мне не сложно расстояние,
Мне на него все равно.
Я, как спичка зажженый однажды,
Буду гореть, мне не надо 
Вспыхивать дважды.
И буду пылать пока не потушит
Один холодный легкий ли, сложный ли,
Как в шахматах -
Шаг.
Моя речь о том, что бушую спроста.
Безыдейно.
И как же меня то
Все бесит же это.
О любви я сказал...
Лишь потому,
Что не дает она,
Как должна, ту идею,
Которой я жду,
В метаморфозах трясясь
Слишком рьяно.
Теряясь в хаосе мыслей
И хочется выпустить разом,
Весь огонь своих же висков,
На все до чего я смогу дотянуться,
Сломать!
Разрушить!
И вновь успокоиться.
И слов лишних нет.
И строк пустых нет.
Я люблю тебя!
Пусть тебя рядом нет.
Мне опостылело только одно -
Излишний жар в этом холоде,
Излишняя неизвестная горечь,
Что пришла с сентября,
С холодных улиц этого града,
Но нет, не существует же гада,
Который вдруг мне насолил,
Но все равно не в пустую я уже
На бумагу воду налил.
Что-то
Знаешь.
О чем-то
Думаешь.
Я хочу написать,
Рассказать:
Это как ломка.
Это как проклятая доза
Такой эйфорийной диеты,
Что прописал себе сам,
Сказав лире - Салам!
Но сколько б мне лир не платили,
Я все равно не пойму
Смыслов той же картины,
В которой я отчего-то сижу безыдейно,
Безлико, нелепо,
Когда должен:
Листы прожигать,
Словно солнечный луч,
Которому подставили лупу.
И вот я опять негодую,
Хотя должен не ныть,
А просто,
Хитро
И с искрой все свои идеи
Вершить.


Рецензии