Это

«Это любовь.
Но ты называй, как хочешь»
Алина Марк

05.06.2022

Это цветы гербария для декора,
бледный букет, пришпиленный к мятым шторам.
Тронет сквозняк, и треплет, а после гладит,
пальцами ветра, вымытыми в прохладе
стылых туманов и в росах высоких трав.
Скажешь потом: «Не злись, это я не прав.
Я, всё исправлю. Я не нарочно, знаешь,
мы одной крови, мы из единой стаи»...
Впрочем, из любопытства спрошу ромашку,
или разводы гущи в кофейной чашке,
будет прогноз и краток и очень точен,
он исключает повод к наветам склочным.
Это река шлифует придонный камень,
гальку швырнёшь, и рябь побежит кругами.
Это ленивый полдень; репей и мята;
розовый свет клубничных лучей заката.
Это тропинка с высохшей в пыль землёю;
это крапива жжётся в июльском зное;
старый забор из тёмных линялых досок;
стайка из мух, ворвавшихся в дверь без спроса.
Солнце, как шарик масла, бесцветит небо.
След самолёта пенный, белее снега.
Это окно, в мерцающих бликах света.
Это, как дальний отзвук шального лета.
Это смолистый запах ольховых почек.
Это любовь...
А «ты называй, как хочешь».