Бог. Брак. МРОТ.
Плюшевый эшафот.
Брахману - Santa Fe.
Дервиши подшофе.
Свет. Стыд. Стиль.
В пропасть - десятки миль.
Сцеживать жизнь в горсти,
Слышать твое: "Прости..."
* * *
Я местами мрачен, косноязычен,
Мой язык изучен,
Мой язык привычен,
Я все свои мысли кристаллизую
В воздушных замках былых безумий
(Внутри извергается мой Везувий).
По мятым венам несется сажа.
Обезоружен.
Обескуражен.
Я завожусь вполоборота,
Не вижу солнца в своей la grotta,
Небесной манны не вижу даже.
Я - холст закрытого Эрмитажа,
Я - поглощенная кем-то паста,
Трусливо бросивший Рим патриций.
Мне надоело вранье с корицей.
Меня изгнали из высшей касты,
Прекрасно.
Повсюду красный,
А время целится из бойницы...
19 марта 2020
Бог. Брак. МРОТ
© Copyright: Денис Казанцев81, 2022
Свидетельство о публикации №122060406642
Свидетельство о публикации №122060406642
Рецензии