Я весь был собран из стёклышек,
Доверяя людям с молоточками,
Которые, если бы просто прокляли,
Так они такими маленькими кусочками,
Еле-еле уловимыми звоночками,
Рассыпаться намеренно заставили вновь.
У любого родится мысль, повлёкшая,
За собой уже мёртвые, как трупы, цветочки,
Гробами как в кладбище улёгшиеся,
Где она распростёрто колючими проволочками,
Рождает исключительно погибшие строчки,
И как же собрать себя из стеклянных кусков?
Правда лишь - вокруг тёплый шик
Вокруг меня всё мира виточками,
Давай-ка в открытую, мог ли ты?
Ведь чувствовать умеешь лишь строчками,
Какой там порождать в сердце отточенном,
Бурю эмоций, будоража всю кровь.
Хрупкость
© Copyright: Владислав Поповцев, 2022
Свидетельство о публикации №122060406078
Свидетельство о публикации №122060406078
Рецензии