Наш век человеческий, призрачный,
Подобен ночному костру,
Где ангел, танцующий, огненный
В золу превратится к утру.
Но солнце эпохи грядущего
Над ангельским прахом взойдет,
И жизнь, уповая на лучшее,
На пепле цветком расцветет.
Пусть годы уходят в безвременье,
Беря с собой страсти души.
Душа, ты вновь входишь в затмение,
Лишь только сполна не греши.
Я знаю, что ты своенравная
И рубишь частенько сплеча.
Любовь, как рабыня бесправная,
Распята тобой сгоряча.
Ты завтра с рассветом покаешься,
Поняв всю бездонность греха.
От истины вся ты измаешься,
Что ревность твоя - чепуха.
Страсти души
© Copyright: Игорь Мирошников 4, 2022
Свидетельство о публикации №122060405570
Свидетельство о публикации №122060405570
Рецензии