От имени погибшего друга. Письмо к женщине

Прости меня, как говорится лучше поздно, но теперь
Я все скажу, хотя поверь мне это будет не легко.
Я долго ждал, когда в душе моей уляжется метель,
Но в этот миг я уже буду бесконечно далеко.
Ты все поймешь, когда письмо мое приблизится к концу.
Осудишь, трудно не судить того, кто сделал все не так.
Ведь все же было хорошо, что не жилось то подлецу.
Но его нет, теперь уж нет, какой дурак, какой дурак.
Я мертвым был еще тогда, когда мы встретились с тобой.
И жизнь разбитую свою мне по кусочкам не собрать.
Когда я в руку взял стакан или проткнул ее иглой.
Или, а, впрочем, все равно, зачем же все перечислять.
С тобой я ожил, жил тобой, и все простил своей судьбе.
Впервые в мертвой темноте, казалось бы, зажегся свет.
Мы трудности переживем, никто не думал о беде
Настигшую из далека, нашедшую за столько лет.
Она стучалась в нашу дверь, она кричала мне открой!
Тебя же предали друзья, я помогу о них забыть.
Я свет любви не погашу, любовь останется с тобой.
Я помогу тебе понять и помогу тебе простить.
О чем я думал, боже мой, когда я двери отворял?
Когда б я вспомнил как я жил, то не впустил бы ее в дом.
А после думал ну и что, ну просто дурака свалял.
И не заметил, как в душе невольно начался разгром.
Об этом больно говорить и даже тяжело писать.
Мне нужен был любой предлог, чтобы начать себя травить.
Тебе, не лгавший никогда, впервые в жизни начал лгать.
Как лгал себе, тебе решать помиловать или казнить.
А  я себя простить не смог и был на муки обречен.
И каждый день забыв про сон я продолжал себя губить.
Я знаю ты бы никогда не целовалась с палачом,
А это значит, что меня ты не смогла бы полюбить.