Я разве мог о том, мой брат, подумать,
Что нам судьбой начертана война…
Ты – предо мной не бруствере, угрюмый,
А за тобою стелется весна –
Зелёный цвет травы и запах мая,
И нежный пух плывущих облаков,
Летящих птиц редеющая стая,
Что держат путь, наверно, на Ростов,
В котором жизнь нам мама подарила…
В твоих руках не дрогнул автомат
И стал окоп мне, старшему, могилой…
Но тут же лёг у бруствера снаряд.
Ко мне упал братишка младший, справа,
На лужу крови… Не моя вина…
Он, уходя, шептал: -Героям слава…
Рыдала мать… Будь проклята война!
04.06.2022 Иван Проскурин
Будь проклята война!
© Copyright: Иван Проскурин 2, 2022
Свидетельство о публикации №122060402369
Свидетельство о публикации №122060402369
Рецензии
На это произведение написано 20 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.