Ода убийству

Есть красота незримая, иная,
Что обличает душу, маску рвет.
Она - бутон, во мгле звездой сияя,
Тебя, как компас - двигает вперед.

Мы на неё не смотрим ежечасно,
Мы забываем, как она важна.
Её лучистость значима, прекрасна -
Искрится жизнь внутри неё сполна.

Но мир жесток, порою безразличен.
Накладывает отпечаток страшной тьмы...
Становишься ты к ней самокритичен,
Не видишь блеск сквозь толщу синевы.

Не можешь доказать её влиянье,
Не скажешь ей: "Я так тобой горжусь"...
Она уж для тебя не достоянье,
Не внемлешь ей: "Я есть, с тобой свечусь..."

"Она исчезла," - думаешь порою.
Не стало вдруг причин себя любить.
И упиваешься проклЯтой тишиною,
Не видя смысла жизнь свою продлить.

Но дни идут, без красоты привычно.
Давно утерян блеск того нутра...
"Её вернуть?.." - НЕ МЫСЛИ УТОПИЧНО!
Желанье то - всего лишь мишура.

И так спокоен ты, к чему тревога?
Ведь сердце лжет, крича её вернуть.
Ты лучший здесь! Ты первый после Бога!
Не бойся этим челядь припугнуть.

Глядишь ты свысока на эти морды,
Нельзя им на тебя и глаз поднять.
Но почему у них в душе аккорды,
Которые не в силах ты понять?...

Есть красота незримая, иная,
Её значенье трудно оценить.
Убийство то - ошибка роковая,
И нет причин уже себя любить...