18 53

Без семи минут семь. Заметает перрон.
Мерзнут руки, в кармане порвался билет.
Покидаю последняя первый вагон
И смотрю, как снежинки танцуют балет.

С ног сбивает толпа. Все наверно спешат
По домам, чтоб укрыться в переделах семьи;
Ну а я не собью свой размеренный шаг:
У меня ещё есть семь минут до семи.

Нет желанья бежать, и, уж точно, спешить,
Как та девушка в темно-зелёном пальто.
Ее взгляд, словно нитью, в движении зашит:
Она ищет. В толпе ее ждёт кое-кто.

Поезд снова встаёт. Без семи минут семь.
Те же лица вокруг и все тот же настрой,
Тяжело осознать здесь наверное всем,
Что сегодняшний день - не вчерашний, иной.

Но в какой-то момент, в семь часов без семи,
При открытии тех же дверей, что всегда,
Ощущаешь себя за иными дверьми:
Неужели мой поезд пришёл не туда?

Лёгкий дождь моросит. Зеленеет листва,
А толпа, как и прежде, бежит: кто куда…
И та девушка снова сегодня быстра:
Ее ждёт кое-кто. Все вокруг - ерунда.

Семь часов без восьми… солнце светит в окно.
Я топчусь, тороплюсь, жду открытых дверей,
А секундам, конечно, совсем все равно,
Что мне нужно прибыть на перрон поскорей.

До семи ещё есть целых восемь минут,
Стрелки будто застыли, идти не хотят.
Мой привычный вагон и привычный маршрут,
Только что-то не то, поменялся расклад.

Наконец, без семи. Мой вагон позади.
На бегу поправляю цветное пальто,
И глазами впиваюсь в толпу впереди:
Меня ждёт в той толпе мой родной кое-кто.