Но розы не стесняются цвести, и книга открывается без крика, и смеет пахнуть радостью клубника в твоей сто дней стыдящейся горсти, и небеса вдыхаются взатяг, и на углу по-прежнему блаженно скрипач даёт нам дофамин и эстрогены за просто так и дорожающий пятак, и смеют (как не стыдно) облака так походить на птичку и лисичку, и белка-прохиндейка прячет нычку: не сердце ли моё в её клыках? Я вдруг его не обнаружил в тех местах, в которых ему нравилось шататься: где были его люди, сны, акации - теперь один большой кромешный страх. Не сердце ли моё в зубах его: прожёванное, вырванное с корнем? Бесстыжие соцветия бегоний, куда вы лезете, слепцы, здесь всё мертво. Но свет июньский, ветерком обдав, доходит и до этого окопа, и, не смущаясь, мы глядим на это в оба,
и не стесняется любовь дойти до гроба, перешагнуть его и выйти в навсегда.
Но розы не стесняются цвести..
© Copyright: Дарья Соль, 2022
Свидетельство о публикации №122060207766
Свидетельство о публикации №122060207766
Рецензии