Мы пишем книги

Мы пишем книги, в которых осень,
в которых ветер и птиц полёт.
На крыльях солнце медовым соком
нам дарит утро в лучах своё.

Стихами Блока и сладким чаем
на подоконник ложится цвет,
Ты просто пишешь в дневник, скучаем
о наших старых годах, поэт.


Рецензии