Облаков, свисают клочья.
Клумбы из небесных кочек.
Солнце выглянет едва,
И опять в кусты, дразня.
Ветер бесится порывом,
Собирает мусор живо,
Из поломанных ветвей,
Листьев жухлых и теней.
Шквал упал, стал истуканом,
Что влеклось, легло болваном.
Как бы тишь. Но вмиг опять
Всё схватилось, не унять.
Скрип деревьев друг о друга,
Даже треск для перепуга.
Леса, правильную стать,
Ветер тужится сломать.
Птиц не слышно. Не до жиру.
Все укрылись. Быть бы живу.
Живность разом замерла,
Затаилась, залегла.
Тропы спутались не в меру,
Как причуды модельера.
Хоть оттуда, хоть туда
Ни начала, ни конца...
Как мне выбраться отсюда?
Без добра не будет худа.
Мысль забилась, но вперёд!
Я туда, где город ждёт.
“Мне пешком ходить, бывало.
Турпоходов стаж немалый.”
И, как дюжий дуболом,
Повернувшись, к лесу лбом,
Я попёрся напролом.
На прогулке 2
© Copyright: Алексей Кириллович Вороной, 2022
Свидетельство о публикации №122053100785
Свидетельство о публикации №122053100785
Рецензии