Я думала, что у меня дурное оперенье
И оное придётся изорвать.
Я думала, что мне не миновать падения,
А ты ведь не умела и летать...
И стоя не у края, мне кричала,
Что упаду и дело всё с концом.
И стоя прям под боком, мне внушала,
Что рождена я не своим отцом:
Ведь крылья так слабы и так комичны.
Их соли с перцем неприглядный цвет;
Их взмах такой негодный, неприличный,
До боли резкий — не орлиный век.
И мне лежать подстреленной не птицей,
Ведь не права, юна и так глупа.
Меня ты призывала застрелиться
И не лететь на неги берега!
Ведь сад — не мой, не мне же в нём гнездиться!
Ведь если выживу и если долечу —
Его цветы завянут на зарнице,
Когда я только ноги опущу.
И пусть увянет! Мне какое дело?
Засею поле, новый сад создам.
Ведь я могу, как кочевые стрелы —
Лететь вперёд, не в сладость всем врагам.
Алкионида
© Copyright: Настасья Лето, 2022
Свидетельство о публикации №122053107821
Свидетельство о публикации №122053107821
Рецензии