С бодуна

Вот, ни фига себе, как я сходил за хлебом!
Все ушатав за пару дней четыре литра,
Я заболел опять запасмурневшим небом,
Что раскорячилось с утра в окне in vitro.

И желто - рыжим,дальним, выцветшим Заволжьем.
Лежащем в траурных составах черных сосен.
Но разругавшись с бледным зеркалом сторожьим,
Я стал в своей необъективности не сносен.

Тягучих сосен поезда пересекают
Все переезды, с им известной лишь дорогой,
Когда столкнувшись,неуклюже вытекают,
Вновь вереницей - не порушенной и строгой.

Я эту даль, от ярких красок подуставшую,
Вновь выбирая между стопкой и постелью,
Нарисовал вчера насыщенной гуашью,
А вот сегодня - искрошившейся пастелью.


Рецензии