Поток сознания. Сон и жизнь

Ко мне приближаясь короною красной,
Зажгутся огни стороной неподвластной.
Но я не боюсь их разинутых ртов,
Не страшен мне их раздирающий рёв.
Я смело вперёд протяну свою руку,
Огонь превращу в круговую поруку,
Докажет она первозданную злость,
Пытаясь порвать измерения кость.
И вырвавшись резко задёрнет завесу,
Исчезнет во тьме своего королевства.
Но есть ли оно? Или это лишь мгла,
Что встанет назад на остатки тепла?
Вопросы, вопросы, но мало ответов.
Когда же пойму я судьбу трафаретов,
Что в рамках своих держат жизнь всех людей?
Но кто-то сильнее, и вырвался - зверь!
На волю он трезво стремился всегда,
Но скажет: «несчастен» людская молва,
Ведь он не такой как вся серая масса -
Ему всё доступно, и новая касса
Открыла пред ним свой засов перед вечным.
А может не вечным, зато человечным?
Но эти вопросы не каждый познает,
Я больше скажу: к ним не все добредают.
Кому-то хорош и его серый день.
Но почему? Он смиренен? Иль лень?
У всех перед жизнью свои ожиданья.
Не все понимают, что то лишь желанья.
Никто вместо них не впечатает их
На карту реальности, строй всех живых.
Очнулся. Глядят с той короны огни
Мне в самое сердце, в глаза. И пойми:
Тогда предстоял мне серьёзнейший выбор -
Познать суть вещей иль забыться во сне,
Откуда проснулся я в мысленном дне.
Реальная жизнь объективна, надёжна,
Иль она сон, что понять невозможно?
Но если всё так, где же будешь вне сна?
В другом измеренье, пред силами… зла?
Но почему только зла - не добра?
Ведь суть человека не так уж плоха.
Наверное в каждом живут обе силы,
Но кто перевесит: спокойный? Спесивый?
Опять же от нас лишь зависит одних,
Куда потечёт мирозданий родник.
Так много всего, что познать пока рано -
Ведь люди порой прям как стадо баранов:
Считают, что знают всю правду и всё.
Другие - глупцы, в них вообще ничего.
Конечно, я тоже бреду в этом стаде,
Но может почаще вскрываю сознанье…
И сделал я выбор тогда: узнать суть.
Проснулся. Опять вижу призрачный путь.
Цикличная бездна преследовать будет,
Пока не шагнёшь ты повыше и судит
Понятия мира, добра, чести сот.
Когда вот ты сам долетишь до высот,
Тогда лишь поймёшь, что есть сон, а что жизнь.
Но что же сейчас..? Мерить на свой аршин…



Особенность стиха в том, что пишу, не особенно задумываясь о смысле, не анализируя прошлые части, их смысл. Что приходит в голову, практически не изменяя пишу. После написания прошёлся по тексту и подкорректировать в паре мест. Получается такое подобие потока сознания. Кто-то назовёт это полуавтоматическим письмом, но не знаю… Мне кажется «поток сознания» полнее описывает метод.