Мои предки были цыганами,
Шли за вольницей и туманами.
Выпивали глазами зелёными
Лунный свет и дороги соленые.
Лошадей на стоянках треножили,
Что ни конь, то цыганский, то мой,
У костров пели песни тревожные,
Били в бубен, смущали покой.
Карты, кольца, душой переменчивой
Ускользаю, меняясь, маня,
Глядя в руку навру беззастенчиво.
Ты не верь и не слушай меня.
Ну, а если все выдумки — правдою,
Знай, рука здесь твоя не при чем,
Мне достаточно встретиться взглядами,
Мне довольно коснуться плечом.
Если снятся мне степи зеленые,
Ветры мучают горько-соленые,
Это предки были цыганами
И пропали вдали за туманами.
Из автопортретов
© Copyright: Татьяна Крастелева, 2022
Свидетельство о публикации №122053006596
Свидетельство о публикации №122053006596
Рецензии